А что если все, что происходит с нами

— глупая игра или, того хуже,

плод нашего больного воображения?

(с) Пьянь

Быть или не быть? 

Вот в чем вопрос.

У. Шекспир

Пишу вам с телефона, так что заранее извиняюсь, если вам, многоуважаемые хейтеры и прочая чихуйня не нравится мой стиль. 

Аллоха, всем, кому еще не насрать на мою жалкую душонку. Судьба, хочу я вам сказать, оказалась теткой еще более сведущей в насмешках, чем я думала, или, быть может, она просто меня так сильно ненавидит? 

Знаете, что я ненавижу больше всего? От чего у меня пригорает пукан сильнее всего? Нет, это не очереди в продуктовых магазинах и, даже, не отсутствие банкоматов того банка, что перечисляет мне аванс. Неееет… Больше всего меня раздражают планы. Планы любят, да просто обожают рушиться. А еще я тоже раздражаю себя, потому что верю людям, чертова оптимистка и сказочница. И я ненавижу судьбу… Не думала, что она такая паршивка. Видимо, это модно — столкнуться лбами, показать, что воооот настолько может быть хорошо, а потом снять трусики, повернуться жопой и громогласно объявить: «пожуй дерьма.» На! Бери! Что, разве не вкусно? А по-моему величайший деликатес. Не подавись, деточка. 

Вот в такие моменты начинаешь понимать да ну его нахуй все это. Отношения, планы, судьбоносные решения. И эту паршивку, обиду, тоже запихни поглубже в глотку и работай. Займись собой, да так, чтобы сил едва хватало ложку до рта донести и голову до подушки. 

А потом, напиши уже что-то стоящее и сдохни от передоза в сортире пригородного мотеля. Это ведь самое подходящее, не так ли Судьба?