Ебать, ту Люсю! — громко закричала Машка, когда мы проходили мимо отдела нижнего белья. Сиськи у Машки были огроменные, при ее фигуре, в принципе смотрелось нормально. Да, что там нормально?! Охуенно! Конечно ей нужна была поддержка. И Машке, и ее груди. Поэтому, собственно, мы шлялись с ней по торговому центру. Ее красавец-мужчина, 27-лет отроду (а Машке, надо сказать,18 — в соку телочка), присунул свою маленькую пипирку, какой-то левой «старушенции».  Спрашивается, чего блять этому мудаку не хватало?

Засели мы с Машкой значит во Франт'Эль(это не скрытая реклама, просто в Волгограде реально больше некуда пойти, да еще у меня карта скидочная), заказали по пиву. Сидим. Разговариваем. О том, о сем. Ее из дома недавно выгнали, говорит не сошлись во взглядах на жизнь. Напротив меня, прямо, аквариум с рыбками. 

— Говорит все мы бабы одинаковые. Дык, если ж мы одинаковые, что Вы, сука, бегаете от одной к другой??

— Точно. Видишь Машка рыбки? 

— Вижу.

— Вот нахуя они здесь?

— Ну, как… рыбки успокаивают...

— Нет, Маш, успокаивают здоровый сон и секс, а рыбки абсолютно бесполезные животные.

Принесли пиво. Сидим. Думаем о жизни. 

— Машка, че ж ты лифчик-то не купила?- Аааа… размера моего не было. Не виновата я, что эти итальянские китайцы шьют для плоскогрудых. У тебя-то, что? На личном как? Депутаты с дипломатами?? — Мы дружно рассмеялись. 

— Ну, точно, блять. Депутаты с дипломатами… Да нет, вчера было кое-что, но это затишье скорее приведет нас в одну квартиру с восьмью кошками и собакой, или восьмью собаками и одной кошкой.

— Юль может лучше мужиков заведем?

— Мммм… нет. Их кормить надо. 

Пиво кончилось. Заказали еще. Сидим. Разговор не клеется. А что еще можно сказать? Итак все понятно. Мужики козлы, женщины прекрасны. 

— Ты глянь, сидит вон, пялится гивинос. 

— Маш… это же Франт'Эль. — улыбаюсь. 

— Вот смотри, — показывает планшет.

— это что блять еще за хуйня?

— Романтик. Подарил. — Ржем.

— Маш, хочешь совет? Соблазни его, дождись пока он разденется и засунь эту штуку ему в анус. Чем глубже, тем лучше.

— Добрая Юля.

— Да. Очень добрая.

Так и ушли. Кстати, не заплатив. Ну, не виноватые мы, что во Франт'Эле, обслуживание хуевое.

Своими дорогими шпильками от Monolo Blanic я обивала порогим этих чертовых наркопритонов, в поисках этого мудака, чутье подсказывало мне что он еще жив, валяется обколотый или обкуренный где-то в этих адских недостройках, подвалах, замызганных чердаках. Не то что бы я любила его, он же гребаный наркоша, уже давно пересевший с мета на герыч или что-то еще покрепче, посильнее. Но что-то внутри по прежнему трепетало, когда я его видела. Уставшего, обколотого, никому в этом мире не нужного. Естественно родители давно от него отказались. Папа — глава администрации N-го района, ему важна репутация, а сын валяется по подвалам, в куче собственного дерьма. Мать первое время носила еду, бегала со мной по притонам, потом перестала. Веру потеряла. 

Все начиналось с травы. С обычной, мать ее в рот, травки. Он курил ее, что бы начать писать что-то стоящее. Затем пошли таблетки, МЕТ, в конце концов кокаин и героин. Я читала ему лекции, но он уже не слушал. Он иссохся, весь был как тростиночка, черные круги под глазами, проступающие вены на руках, синяки от неправильных уколов и вечных побоев наркодиллеров, которым он задолжал энную сумму. 

Вдалеке я увидела тёплый огонёк зажигалки, прорезающий тьму отчаяния, согревающий душу одним своим колыханием. Я уведела его,  он сидел на корточках, держал в руках холодную, немного дрожащую ложку. Я слышала приглушённое позвякивание иглы шприца. «Стой» закричала я, выбивая ложку из его рук. Вещество пролилось по полу. 

«Твою мать! Сука, какого хуя ты блять творишь?» Он накинулся на меня с кулаками. Удержать его было не сложно — он был худой, худее чем в прошлый раз, когда я нашла его. Взяв его за руку, я уводила его по темным коридорам. Он спотыкался через кучи строительного мусора и плакал. Жалкий, никому не нужный наркоша. 

Дома я усадила его в ванну и терла мочалкой. Его глаза, полные отчаяния, вдруг посмотрели на меня. «Я же никогда тебя не любил, зачем ты? Почему просто не дашь мне умереть?» Молча я продолжала мыть его. Затем вытерла полотенцем и положила спать. Нужно найти ему врача. Иначе начнется ломка, я не смогу справиться с ним. Налив себе горячего чая, я села и задумалась:… почему ты просто  не дашь мне умереть?.. Его слова звучали так отчетливо… и правда почему? Я не любила его очень долгое время, у меня есть муж, работа, дети. Почему? Может быть я все еще верила в то, что он хороший человек? Из спальни раздался крик — началась ломка. Я закрыла его на ключ, окна были давно заколочены. 

Можно мне? О, Господи, ну, конечно, мне можно! Хочу выставить на показ это невообразимое нечто. Умираю со смеху, жду комментариев, тихо охуеваю. 

Фанатею от этой парочки… Они не реально круты. А еще я иду на Макаревича.^^)

Подумалось мне вот о чем: есть у меня один друг, ну, как друг, громко сказано. Работали мы с ним вместе. Сложный человек, как всем вокруг казалось. На самом деле просто прямолинейный, многие его за это ненавидят. Но видимо на том мы и сошлись — такие люди мне нравятся. А я? Мне плевать на мнение окружающих, количество моих половых партнеров, вряд ли расскажет вам о том какой я человек. Я не стесняюсь говорить о том, о чем говорить не принято. Я много матерюсь, курю, перепью любого заправского алкаша в своем «райончике». Я душа компании, за это многие девочки меня ненавидят, ну и еще за то, что я охуенно готовлю и делаю минет. Ох, боже мой, я правда это написала. «Ну, как же так, ты же девочка! Тем более учитель русского языка! Должна проповедовать великий и могучий!» — слышится мне со всех сторон. Эй, ребят, отборный мат не мешает мне вдалбливать в головы 13-леток, что вводные слова на письме выделяются запятыми и обращения, кстати, тоже. Но больше всего меня удивляют люди, которые со мной знакомятся. Да, я, мать его, ношу очки, зрение подкачало. Да, я, мать его, дочь учителя и актера, богема и интеллигенция, но это совсем не значит, что я целыми днями торчу в библиотеке, а по выходным иду в какую-нибудь галерею и обсуждаю творчество Моне и Мане. Если у меня грамотная речь, это еще не значит, что я зануда. Ужас, ужас. Я зануда и меня все ненавидят за то, что я умею грамотно писать, говорить и еще помимо всего прочего читаю и грамотно оформляю свои собственные мысли. Старушка говорит идите на хуй, милые меняненавистник.

Я вспомнила что как-то раз, еще давным-давно, когда я была молода и наивна, один мой ухажер при поездке в троллейбусе, оторвал себе счастливый билетик и с диким хохотом вышел, отдав мне оставшийся. Так вот я это к чему… Все мужчины со странностями или только тех, что я выбирала? Да и вообще каким он должен быть, этот мифический настоящий мужчина? Вот к примеру, люблю я Джонни Деппа, потому что он гениальный на мой взгляд актер. Все при нем: талант, внешность, тело и т.д. и т.п., но что если он человек-говно? Что если он пишет с ошибками или громко пердит напившись вискаря? Вроде бы мелочи, но цепляет. Вот из этого-то и собирается образ мужчины. Мужчина — как пазл с несколькими миллионами элементов. Кто из вас способен собрать такой за несколько часов-минут? Да никто. Вот и тыкаемся как слепые щенки в вечном поиске нужного размера рук и члена. Только не нужно мне говорить, что внешность и размер не важны. Объявляю всем мужчинам: Женщины любят трахаться, иногда даже больше чем вы, и если ваш хрен чуть меньше саперной лопаты Вам несказанно повезло, но если вы счастливый обладатель 7-ми см позитива — пиши пропало. Только самоотверженка и девственница будет рада такой пипиське. Девушка любит что бы было с чем поиграть.

Настоящий мужчина=идеальный мужчина? Если так, то все попытки поиска тщетны. Идеал ведь образ собирательный. Возьмем глаза от этого, руки от того, хрен оторвем от порноактера, приправим храбростью, нежностью и гордостью. И получится, как у писателей античности, когда считалось, что если глаза налиты кровью и косят по сторонам, это, сука, эталон. Ой, только не нужно снова задвигать о внешности, к ней нет претензий пока она вас устраивает. Как только эта морда начнет чесать свои яйца, разбрасывать носки, срать в ваш белоснежный унитаз вы все сбежите. Это совсем не та любовь о какой вы мечтали. Так что милые мои девочки — учитесь сосать и готовить, ибо кем бы не был ваш идеальный мужчина он всегда должен быть накормлен и затрахан.

Наткнулась я на одну интересную рекламу… По крайней мере, меня она зацепила… До чего дошел прогресс — хомяки в рекламе Киа. Неужели, что бы работать рекламщиком нужно обкуриться для начала?? Сразу же вспоминаю книгу и фильм «99 франков». Видимо да! Укуренной рекламы на ваши экраны.

Простая роспись. Чернила по бумаге. 

И ты одна в огне бездонных лиц, 

К твоим ногам упал он ниц, 

И кокаин на тонкой мушкетерской шпаге. 

И ломка. Снова, снова. Бьет по жизни, 

Твои красивые глаза. 

В его душе была извечная гроза, 

А ты его наркотик. Лишь цветок из мысли. 

Закрытой дверью в мозг адреналин, 

Пройдет вперед и как бы усмехнется. 

Она уныло, бегло улыбнется. 

И пропадет. 

(Продолжить)

В дожде, в тумане, 

В перипетиях судьбы. 

Быть может, это был не ты? 

Но не хочу я жить в обмане. 

Закроюсь. Плюну. Посмотрю. 

За пошлой ночью впредь идет измена. 

Давай не будем обсуждать критерии обмена. 

Я просто так все заберу. 

Я хотела бы жить в Одессе,

красивый город на черном взморье.

ты меня побеждаешь в споре.

при моем-то таком стрессе.

Словно чернила в бумагу втираешь,

говоришь мне о чем-то вечном.

Ну, а я догораю, как свечка.

Снова душу мою обнажаешь.

А ты слышал, как чайки кличут?

Будто ищут друзей по несчастью.

Я хочу, чтобы звали Настасьей,

ту, которую заберешь, как добычу.

Я хотела бы жить в Одессе,

красивый город на черном взморье,

но читается в милом взоре

куда тебе простой поэтессе.

Зима. Совсем не хочется любви.

Закрыться. Спрятаться. Исчезнуть.

И утонуть под толщею воды.

И вниз спадать по волосам одеждой.

Не верить. Не смотреть. Не ждать. 

Однажды темной рябью скуки.

Она пройдет как ледяная стать.

Она пройдет как каменная сука.