Мне бы немного воздуха,
чтобы жить под водой.
Вилами по воде полосы,
в двадцать ноль-ноль отбой.
Утром бодун и беленькая,
Бродский и никотин.
Волосы тонко-светленькие.
Ночью опять один.
Годом за год — кратеры.
Сложно, легко — всем плевать.
Много минут затратили.
Перезаправь кровать.
Туже и туже стягиваешь
нитками до крови.
Рыбок моих оплакиваешь,
да и меня хорони.

Я люблю свою работу,

Я приду сюда в субботу,

И, конечно, в воскресенье.

Здесь я встречу день рождения,

Новый Год, 8 марта,

Ночевать здесь буду завтра!

Если я не заболею,

Не сорвусь, не озверею

Здесь я встречу все рассветы,

Все закаты и приветы.

От работы дохнут кони,

Ну, а я — бессмертный пони.

Боль странна. Кошка убивает птичку, дорожная авария, пожар… Боль нагрянет, бах, и вот она уже сидит в тебе! Настоящая. И для всех, кто смотрит со стороны, ты выглядишь дурацки. Будто вдруг сделался идиотом. От этого нет средства, если только не знаешь кого-то, кто понимает, каково тебе и как помочь.

Чарльз Буковски.

«Женщины»

Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.

Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку?

За дверью бессмысленно все, особенно — возглас счастья.

Только в уборную — и сразу же возвращайся.

Я стояла напротив того самого желтого дома, где жил он. Все что меня отделяло от двери — это жалкий кусок дороги. Мне хотелось, как и раньше постучать в эту железную дверь, услышать лай дворовой собаки и увидеть блеск его карих глаз. Теперь все это пустое. Теперь всему этому никогда не бывать.

Офисные работники это вам не какие-то там промышленники или «монтеры пути». Это отдельный класс, который невозможно спутать ни с кем, даже в огромной толпе людей.

Взято с просторов интернета. Прослезилась аж.